A CONTATTO CON LA NATURA

 Novecento in poesia #1

Cari lettori,

benvenuti ad un nuovo appuntamento con “L’angolo della poesia”… il primo di una lunga serie, mi auguro!

Come sapete, ogni anno a partire da settembre mi piace dare inizio con voi ad un nuovo progetto letterario. L’anno scorso abbiamo visto le tragedie di Sofocle da settembre a febbraio, quindi ci siamo dedicati alla narrativa con la rilettura de L'amica geniale e quattro post di lettura ed analisi.

Visto che l’anno scorso siamo tornati nel mondo classico e due anni fa eravamo in pieno Medioevo con la Commedia dantesca, ho pensato che sarebbe stato piacevole vedere con voi qualcosa di più recente: il Novecento italiano.

L’ispirazione mi è venuta sfogliando nuovamente, a ben dodici anni dall’esame universitario che avevo sostenuto (sì, sono una vecchietta), la raccolta Il canto strozzato, uno dei manuali che avevo utilizzato per Letteratura italiana contemporanea. Dopo una serie di saggi ed atti di convegno, la seconda parte del volume è costituita da un ampio campionario di testi. C’è davvero di tutto: da quegli autori imprescindibili che tutti hanno studiato in quinta superiore ai meno noti che sono stati scoperti recentemente, da personaggi che sono stati noti per una carriera artistica diversa dalla poesia a professori universitari ancora viventi.

Ho riletto con attenzione questa raccolta ed ho pensato di suddividere “a modo mio” le poesie in essa contenute. Ho individuato undici temi chiave, e vorrei vederli con voi mensilmente, in modo che i poeti del Novecento ci possano accompagnare per tutta questa annata di blogging, fino alla prossima estate (è un bel po’ di tempo, lo so… ma fidatevi, volerà fin troppo).

Le poesie che ho scelto di volta in volta saranno accompagnate da alcuni miei scatti. Mi è capitato di associare i miei post di poesie a dipinti famosi, o ad immagini che mi avevano ispirato su internet, ma stavolta ho pensato che sarebbe stato bello farvi vedere con delle foto mie quello che mi è venuto in mente quando ho letto ognuno di questi componimenti.

Il primo tema, forse uno dei più classici e semplici da capire ma per me mai scontato, è il contatto con la natura, declinato in moltissimi modi. Vediamo insieme quali!

Memorie d’adolescenza, di Riccardo Bacchelli

Stanco, felice, abbagliato di meraviglie,

sdraiato tra occhi di sole sull’erba io tocco terra,

ma gli occhi si perdono e entrano per i laghi

di azzurro dove spaziano per il cielo i grandi venti,

e ammassano le nuvole che si salgono incontro,

dove vorrei sprofondare e perdermi.

Vittorio Sereni, di Franco Buffoni

Il sentiero scendeva sulla fronte di Armio,

Lago d’inverno stropicciato solo.

Se ne andava con profondi squarci

Nel ritratto d’acqua dell’acqua che indossava

E il suo cavallo sollevava onde di polvere

Nello sguardo semplice del cielo.

I pini salivano nel buio

- ripeteva a nascondersi

tra stelle decenti

coi soli sorrisi -

E adesso erano proprio tutti uguali.

Su un vecchio appunto, di Giorgio Caproni

(Ora, sazio della città – delle sue tentazioni e dei suoi crimini – mi sono ritirato al limitare del bosco. Ad appagarmi la vista, poco mi basta: lo scintillio del fiume nel sole del mattino, giù a fondo valle. Un albero…)

Un albero…

Com’è leggero

un albero, tutto ali

di foglie – tutto voli

verdi di luci azzurre nel celeste

dell’aria…

E com’è forte,

un albero, com’è saldo

e fermo, «abbarbicato

al suo macigno...»…

Viene

l’autunno, e come

la Fenice s’accende

nel rosso del suo rogo.

Viene

primavera, e splende

d’altro suo verde…

Ma noi,

noi, al paragone,

che cosa e chi siamo, noi,

senza radici e senza

speranza – senza

alito di rigenerazione?

Da “Armonia in grigio et in silenzio”, di Corrado Govoni

- Ne la corte – Tre stracci ad asciugare

sul muricciolo accanto al rosmarino.

Una scala seduta. Un alveare

vedovo, su cui gioca il mio micino.

Un orciuolo che à sete sul pozzale

di marmo scanalato tra le funi.

Dei cocci gialli. Un vaso vuoto. Un fiale

che à vomitato. Dei fogliami bruni.

- Su le finestre – Un pettine sdentato

con due capelli come dei pistilli.

Un astuccio per cipria. Uno sventrato

guancialino di seta per gli spilli.

Una scatola di belletto. Un guanto

mencio. Un grande garofano appassito.

Una cicca. Una pagina in un canto

piegata, da chissà mai quale dito!

- Per l’aria – La docile campana

d’un convento di suore di clausura.

Una lunga monotonia di zana.

Un gallo. Una leggera incrinatura

di vento. Due rosse ventarole

cifrate. Delle nubi bianche. Un treno.

Un odore acutissimo di viole.

Un odore acutissimo di fieno.

Da “Madrigale e Cairn”, di Cesare Greppi

Questo pomeriggio è liscio,

la sua piccolezza verrà

difficilmente consumata:

è il rumore e la sua spoglia

dei passi di cui trema

è l’acqua che saliva

e gli stormi come chiama

foglie povere e vento

la tua voce in fiamme.

Mappa del cielo invernale, di Margherita Guidacci

Con la mappa del cielo invernale, che tu hai disegnato per me,

uscirò prima dell’alba in una piazza ormai vuota

d’uomini e alzerò gli occhi ad incontrare

i viandanti stellari che lentamente si muovono

intorno al polo dell’Orsa. Ai più spendenti

chiederò: «Sei tu Rigel? Sei tu Betelgeuse?

O Sirio? O la Capella?», restando ancora in dubbio

(tanta è la mia inesperienza nonostante il tuo aiuto)

su quale sia la risposta. E intanto penserò

a San Juan, perché quella sarà la notte di Dio,

dopo la notte dei sensi e dell’anima; e le stelle,

riconosciute o ignote, saranno per me tanti angeli

il cui volo silenzioso mi conduce verso il giorno.

E penserò anche a te, che da un altro parallelo contempli,

ugualmente assorto, lo stesso firmamento,

sentendo come me un gelo esterno ed un fuoco interiore,

mentre i nostri cuori lontani, che sono ancora imprigionati nel tempo,

lo scandiscono all’unisono.

Libeccio, di Mario Novaro

Libeccio furioso sfrenato

tu che pieghi durevolmente gli ulivi,

che pur nella calma

a te seconde stendan le braccia:

tu vento che l’onde volgi maggiori,

che i moli oltrepassino gonfie

spumeggiando in tumulto,

belle e tremende a vedere:

libeccio, tu che soffi che soffi a gran voce

coprendo la voce del mare

(oh come tu amando lo sferzi!

Fin qui sul colle gli spruzzi ne sperdi!)

bruciando, rapendo

pur le foglie de’ lecci tenaci,

strinando i pini

e alle palme le chiome di serpi

che per te sibilano

e urlano col mare in gara:

non mi sdegnare!

Poi che sempre sempre io ti amai:

soffia, soffia, soffia,

non aver pace nel cuore mio!

Oh non è in pianto

che tu rompi il tuo canto possente:

la pioggia che ti scroscia seguace

lava il cielo e la terra feconda.

Da “Esilio”, di Alessandro Parronchi

Il cielo si richiuse. Alta splendeva

la luna, poi di nubi

rotolò un grigio e denso si diffuse.

Poi da cespi fioriti in terrecotte

un profumo esalò la mezzanotte.

Avvicinatosi a una porta, l’ombra

l’investì, lo sommerse, attraversata

che l’ebbe

era una moltitudine

d’uomini che scalzi lo seguivano

ne sentiva il respiro non osava

guardarli ma sapeva che piangevano.

L’ultimo canto, di Elio Pecora

Forse la prova fu in questo andare per acque

mai ferme sotto i cieli sopra gli abissi

incontro a porti segnati su logore mappe

e ancora in questo snodare funi d’inganni

chiusi dentro l’inganno che tutto include

così seguitando le attese le congetture.

Dunque sostiamo fra le mura e gli arredi

dicendoci eventi remoti grovigli di storie

il colmo amore attimo fulminante

il nostro ultimo loro esteso dolore

un canto accennando breve come un saluto:

«...la segreta allegria

di starsene affacciato

il cammino malcerto

nel percorso tracciato

l’arbusto che s’infoglia

il cielo che imbruna

dentro i vetri la luna… »

Da “Poesie”, di Sandro Penna

Se la notte d’estate cede un poco

su la riva del mare sorgeranno

- nati in silenzio come i suoi colori -

uomini nudi e leggeri che vanno.

Ma come il vento muove il mare, muovono

anche, gridando, gli uomini le barche.

Sorge sull’ultimo sudore il sole.

Il pino, di Camillo Sbarbaro

Si torce il pin rachitico

sulle ferrigne creste,

sotto lo schiaffo o al brivido

di borea che l’investe;

e, sempreverde setola

sulla spelata schiena d’un onagro,

s’abbranca al tufo magro,

che ghigna e fra le barbe arse si sgretola.

E ‘l torrentaccio, torbido

di rovi sassi e mota,

che furibondo avventasi

verso la meta ignota,

urla a borea che ascolta

e che nell’irto crine al pino caccia

le cento ferree braccia:

«Buttalo giù, buttalo giù una volta!»

Ma canta il pin: «M’abbarbico

io solo dappertutto.

Che val se cresco tisico

in apparenza e brutto?

Se la mia foglia è un ago?

Se per tronco mi diede il tufo stitico

la spina d’un rachitico?

Anche così di vivere son pago.

Piccola goccia bastami

per essere felice;

e sol se il tufo ruvido

all’avida radice

anche la goccia lesina,

e invano aspetto il generoso fango,

allora solo piango;

e profumate lagrime di resina.»

I, 19

Il mio cuore si gonfia per te, Terra,

come la zolla a primavera.

Io torno.

I miei occhi son nuovi. Tutto quello

che vedo è come non veduto mai:

e le cose più vili e più consuete,

tutto m’intenerisce e mi dà gioja.

In te mi lavo come dentro un’acqua

dove si scordi tutto di sé stesso.

La mia miseria lascio dietro a me

come la biscia la sua vecchia pelle.

Io non sono più io, io sono un altro.

Io sono liberato di me stesso.

Terra, tu sei per me piena di grazia.

Finché vicino a te mi sentirò

così bambino, fin che la mia pena

in te si scioglierà come la nuvola

nel sole,

io non maledirò d’essere nato.

Io mi sono seduto qui per terra

con le due mani aperte sopra l’erba,

guardandomi amorosamente intorno.

E, mentre così guardo, mi si bagna

di calde dolci lacrime la faccia.

Da “I violini del diluvio”, di Toti Scialoia

Sono in attesa da un’ora

sul lungolago – con l’acqua

è facile il pari e patta

per chi annega il suo dolore.

La foglia della magnolia

viene giù dal ramo e batte

sul bordo del dormiveglia

il colpo di una ciabatta.

Lindoro di deserto, di Giuseppe Ungaretti

Dondolo di ali in fumo

mozza il silenzio degli occhi

Col vento si spippola il corallo

di una sete di baci

Allibisco all’alba

Mi si travasa la vita

in un ghirigoro di nostalgie

Ora specchio i punti di mondo

che avevo compagni

e fiuto l’orientamento

Sino alla morte in balia del viaggio

Abbiamo le soste di sonno

Il sole spegne il pianto

Mi copro di un tepido manto

di lind’oro

Da questa terrazza di desolazione

in braccio mi sporgo

al buon tempo

Albero, di Diego Valeri

Tutto il cielo cammina come un fiume,

grandi blocchi traendo di fiamma e d’ombra.

Tutto il mare rompe, onda dietro onda,

splendido, alle fuggenti dune.

L’albero, chiuso nel puro contorno,

oscuro come uno che sta su la soglia,

muto guarda, senza battere foglia,

gli spazi agitati dal trapasso del giorno.

Pastorale, di Rodolfo J.Wilcock

C’è un vetro in questa stanza, una finestra

di vetro opaco e resistente. Il sole

traccia sul vetro l’ombra di una pianta

e il rapido percorso di una mosca

in cicliche figure ricorrenti;

un cane dà la caccia a una gallina.

E dietro il vetro azzurro e verde, io.

Alla mia destra un muro di mattoni,

stipiti, soglia […]

Il sole muove le ore,

la crescita fomenta delle piante,

trascina le ombre, origina tramonti

e dà corso alla notte.

E a mezzogiorno allaga i prati gialli.

Volgo lo sguardo verso la città,

il gesto involontario degli assenti.

Un uomo falcia l’erba del giardino;

romba un motore, tubano colombe,

ruote, invisibili bambini, cani,

e il falciatore; ti amo

come le lente nuvole nel cielo

tranquillamente superiori.

Eccoci arrivati alla fine di questo primo appuntamento poetico!

Che ne pensate? Quale poesia avete preferito?

Conoscete questi autori? Io personalmente… non tutti, alcuni sono stati una scoperta!

Ormai mi conoscete, anche in questa occasione non posso fare a meno di confidarmi con voi. Sfogliando di nuovo le pagine de Il canto strozzato, mi sono fatta prendere dalla nostalgia. Ho pensato alle piccole e grandi felicità di quegli anni che non ci sono più, alle difficoltà della vita adulta. Alle complessità del mestiere dell’insegnamento, che di sicuro ribalta tutte le tue priorità rispetto a quando eri una studentessa universitaria. Ho provato nostalgia e scoramento e la sensazione che il cervello non sia più quello dei 20 anni… non lo nascondo.

Poi, come spesso mi accade quando torno sui miei passi, ho cercato di vedere le cose da un altro punto di vista. Ora che i volumoni universitari sono miei da anni, non sono più qualcosa che – per quanto io abbia amato la mia Facoltà ed i miei studi – non vedo l’ora di torgliermi di torno e portare in cantina perché sono -1 esame alla laurea. Sono miei, ci ho sudato. Mi possono servire per il lavoro, per il blog, anche solo per la gioia ed il piacere di riaprirli e comprendere che, dopo un po’ di anni, è rimasto quel che davvero importa: ciò che hai appreso e che torna sempre dentro di te, perché è un po’ come andare in bicicletta.

Passare da studenti e fruitori ammirati ma un po’ ingenui a possessori consapevoli del proprio sapere: anche questo per me è crescere.

Vi ringrazio già da ora se vorrete accompagnarmi in questo viaggio.

Grazie mille per la lettura, al prossimo post :-)