Cari
lettori,
appuntamento
di ottobre con la rubrica di scrittura creativa “Storytelling
Chronicles”!
È
ormai settimo racconto che scrivo in collaborazione con il gruppo
creato da Lara del blog "La nicchia letteraria" e nelle scorse
puntate vi ho portato sulla Riviera Ligure (a giugno), in barca lungo
le coste del Cilento (a marzo), su un’isola (a luglio), fra i
boschi e i monti piemontesi (ad aprile), nella campagna lombarda (a maggio) e in una scuola di ballo (a settembre).
Tutte
location piuttosto carine, vero? Ecco, preparatevi perché il tema di
ottobre, in omaggio ad Halloween, è “l’ambientazione spettrale”!
Sulle
prime ho avuto qualche difficoltà, perché, per quanto negli ultimi
anni abbia imparato ad apprezzare di più l’autunno (e per una
creatura della primavera-estate come me non è facile), Halloween
resta, per me, un mondo abbastanza lontano. Avrete notato anche voi
che i libri e/o film fantasy-horror con zucche, vampiri, spettri e
affini non fanno proprio la parte del leone nel mio blog, anzi.
Per
questo motivo ho provato a chiedermi: che cosa farebbe davvero
paura anche a te? Quale lettura, visione, fatto ti ha
veramente disturbato?
La
risposta è arrivata, com’è giusto che sia, tra il sonno e la
veglia. Quindi credo che sia quella corretta per il mio inconscio, e
spero anche per voi. Il mio racconto si intitola “L’incubo”…
vi lascio alla lettura!
L’INCUBO
Grosse
nuvole nere, che fino a mezz’ora prima sembravano soltanto di
passaggio, ora lambiscono sempre più le merlature superiori del
castello. Se alzo gli occhi dal luogo dove mi sono nascosta, vedo le
serve che si affannano a riaccendere le torce che avevano prontamente
spento alle prime luci dell’alba. Mi sembra di riconoscerne
qualcuna, anche se sono certa di non aver mai visto le più giovani.
È ormai tanto tempo che non metto piede in quelle enormi e fredde
stanze, ma il cuore che sobbalza furioso continua a ricordarmi,
ad ogni singolo, lacerante battito, che sembra ieri il giorno in cui
le ho percorse per l’ultima volta.
Mi
addentro ancora un po’ tra la folla. Ho indossato un largo
mantello scuro sopra abiti da lutto in lana grezza ed un cappello
nero, con tanto di velo frontale, nasconde i capelli e maschera gli
occhi. So di sembrare in tutto e per tutto una vedova appartenente
alla nobiltà di campagna, ma ho paura di essere comunque
riconosciuta. Per fortuna Anthony, il mio uomo di fiducia, è in un
angolo della piazza, seduto sopra un carretto, e, anche in questo
momento, so che mi sta osservando, pronto a correre in mio aiuto nel
caso in cui qualcosa vada storto.
Lui
e la moglie Amy, che si prendono cura di me da quando sono nel mio
nuovo alloggio, hanno cercato in tutti i modi di dissuadermi, ieri
sera. Hanno esposto i loro dubbi sul mio travestimento, ricordandomi
che, comunque, al castello ci sono ancora tante persone affezionate a
me, che potrebbero riconoscere il mio viso anche se la parte
superiore è celata. Hanno confessato di aver paura per la mia
incolumità, dal momento che, in simili circostanze, la folla è
molto difficile da controllare. Poiché negli ultimi mesi siamo
entrati un po’ in confidenza, hanno anche ammesso di non
comprendere il mio desiderio di essere qui oggi. “Pensavamo che
quel posto vi atterrisse” ha ripetuto più volte Amy, tra lo
sconsolato e il preoccupato.
Voglio
bene a Anthony e Amy. Mi hanno ridato il calore di una famiglia
proprio quando ne avevo più bisogno, e definirli “persone di
servizio” è riduttivo. Ciò nonostante, io avevo bisogno di essere
qui oggi. Un bisogno disperato, viscerale, forse malato.
Dovevo esserci e vedere con i miei occhi. Capire se sono salva
dall’incubo che mi tormenta. Se posso dimenticare i sette mesi
peggiori della mia vita o se ho ancora qualche motivo per tremare.
Mentre
mi stringo nel mio mantello in mezzo alla folla e rabbrividisco per
il freddo, mi sembra che tutti i timori che credevo di aver
dimenticato, o almeno cercato di frenare, stiano tornando a farsi
strada nel mio cuore. Ciò che mi raggela più di tutto è il
silenzio. Siamo nel cortile più grande tra quelli adiacenti al
castello: un luogo che solitamente viene utilizzato come piazza del
mercato e che brulica di vita fin dalle prime ore del mattino. In
altre occasioni, una passeggiata lì sarebbe gradevole, persino
divertente, e qualche volta lo è stato persino per me. Oggi, invece,
sembra che nessuno trovi il coraggio per muovere un passo, tantomeno
per parlare. Il silenzio è grave e spaventoso. Ogni tanto qualcuno
si volta e sussurra una mezza frase concitata al vicino, ma viene
sempre zittito nervosamente.
La
terra battuta del cortile, così spoglia, senza le solite ceste di
frutta e verdura posate in terra, dà quasi un senso di vuoto. I tre
lati in muratura del castello, che durante le festose mattinate
sembravano proteggerci, ora ci sovrastano, quasi ci schiacciano; il
cielo è livido e la muratura di un brillante rosso mattone ora
sembra quasi nera.
Anche
se cerco di tenere lo sguardo il più possibile basso, so che cosa
sta guardando con ansia ed aspettativa la maggior parte delle persone
che si sono riunite qui con me: la Torre, nell’angolo alla nostra
destra. Ormai tutti quelli che sanno scrivere la indicano così, con
la T maiuscola, perché, se un tempo era una parte del castello come
le altre, da qualche decennio in avanti è diventata il luogo del
terrore per eccellenza. Io non ho osato alzare gli occhi e guardarla
per più di qualche secondo, ma mi sono accorta che le nuvole più
nere si erano concentrate proprio sopra di essa. Come se Dio stesso
maledicesse gli atti che si compiono dentro quelle mura. Nessuno di
coloro che sono entrati lì è sopravvissuto, eppure tutti, in
qualche modo, sanno quel che vi succede. Da quando, qualche decennio
fa, è accaduto un terribile crimine ed è stato sparso persino il
sangue di bambini, la paura nei confronti della Torre ha preso corpo
come una fiera mostruosa, si è ingrossata passando di bocca in
bocca, ed è per questo motivo che ora stanno fissando tutti la porta
alla sua base in un silenzio terrorizzato.
*
* *
Sembra
che siamo tutti qui ad aspettare da un’eternità, ma all’improvviso
quella porta si spalanca piano, con un debole cigolio che fa venire
un ulteriore brivido ai presenti. Ne escono alcune guardie armate,
che si dirigono proprio di fronte a noi, dove, invece, nessuno ha
avuto ancora il coraggio di guardare: sul palco sopraelevato che è
stato costruito in fretta e furia negli ultimi giorni, fatto di robuste assi di legno e con un ceppo al centro.
Il
primo ad essere portato fuori dalle guardie è un giovane uomo. Non
sono qui per lui, ma quando lo vedo mi si stringe il cuore. È un bel
ragazzo dai capelli ricci e scuri, e sono sicura che fino a poco
tempo prima ha avuto una vita piena di leggerezza e divertimenti.
Deve essere un uomo forte, perché tenta di divincolarsi in tutti i
modi, ma purtroppo è accerchiato dal nemico. Negli occhi, ancora
vitali ma accesi da una luce disperata, si coglie quasi il senso di
una tragica sorpresa: come se egli non si capacitasse ancora di
pagare con la vita quella che per lui è stata solo un’innocente
bravata.
Sento
le gambe tremare, ma mi impongo di guardare, almeno finché i capi
d’imputazione non vengono letti ed il ragazzo viene obbligato a
poggiare la testa sul ceppo. Ho visto altre esecuzioni in gioventù,
nel mio paese, ma qui nessuno si azzarda, come a casa mia, a tirare
verdure marce o a gridare “A morte!”. Il silenzio continua a
regnare, ma è come se i presenti parlassero con lo sguardo: oggi
siamo venuti a salutare lui, e forse domani toccherà a me. Sento
affacciarsi in un angolo della mia mente l’incubo che mi
perseguita, ma lo scaccio con fermezza. Devo restare presente a me
stessa, vedere, capire.
Quando
però il boia alza la scure non ce la faccio: chiudo gli occhi e
lascio che il velo mi protegga. Sento qualche grido di donna e
capisco che l’esecuzione ha avuto luogo, ma attendo che il corpo
sia portato via. Tengo gli occhi bassi, mi guardo i piedi, cercando
di non oscillare e non cadere. Li rialzo soltanto quando sento che,
per la prima volta dopo ore, le poche parole spezzate e nervose della
folla intorno a me si sono trasformate in un brusio consistente. Non
c’è dubbio: l’hanno portata fuori.
So
che è lei. Deve esserlo, chi altri potrebbe essere mai? Eppure, se
non fosse per la lunga chioma di ricci biondo-rossicci e per l’abito
verde scuro che le ho visto addosso in giorni più felici, stenterei
a riconoscerla. A differenza del ragazzo che è venuto prima, è in
uno stato di totale prostrazione. È così magra che sembra non
mangiare da mesi, ed è portata a forza da due guardie che la tengono
per le braccia, perché i piedi non la reggono.
Inizio
a tremare. Non devo pensare che a quella sciocca, frivola, ma allegra
e simpatica ragazzina io ho anche voluto bene. Non posso permettermi
di indugiare sul periodo lontano in cui lei si definiva mia amica.
Nel
momento in cui ragazza e guardie salgono sul patibolo, un fulmine
lontano illumina a giorno il cielo quasi notturno, ed un tuono ci fa
sobbalzare. In lontananza, sento un bambino che piange, ed i passi di
alcune persone in ultima fila che preferiscono tornare a casa. Mi
piacerebbe dirmi che stanno rientrando per togliere i panni stesi e
rigovernare le galline prima che arrivi il temporale, ma so bene che
per la maggior parte dei presenti l’orrore sta diventando troppo da
sopportare. Il boia, che ha posato la scure ma ha impugnato una spada
affilata che appare come un’arma di tortura, resta incappucciato e,
in controluce, sembra sempre più un nero spettro dei racconti di
terrore. Intorno al ceppo nessuno si è degnato di pulire ed è tutto
pieno di sangue, ormai un po’ rappreso ma ancora vermiglio.
Come
possono permettere una cosa del genere? È una ragazzina. È in
un’età in cui certe bravate vengono punite con un paio di schiaffi
e tre giorni di reclusione in camera, in attesa delle scuse, della
riconciliazione con i genitori, della maturità che arriva con il
tempo.
Lei,
però, di tempo non ne ha più. Ha fatto un errore da fanciulla qual
è e pagherà con la vita. Una giovanissima quasi-donna estroversa,
piena di vita, forse un po’ maliziosa ma tanto buona, costretta a
posare la testa sul ceppo per i capricci, le insicurezze, i folli
giochi di un mostro che sta terrorizzando ormai da anni tutte le
persone sulla piazza… e non solo.
Caterina
poggia la testa sul ceppo. Sento le gambe che vengono meno. Non posso
evitare di chiedermi che cosa si debba provare a vedere da vicino
tutto quel sangue, a sentirne l’odore acre, a comprendere che si sta attaccando sotto le tue scarpe, a guardare l’orlo di uno dei tuoi
abiti preferiti macchiarsi, ed a sapere che ben presto lì in terra ci
sarà anche il tuo, e che tu non potrai vedere più niente, perché
non sarai più niente.
Non
devi pensarci. Non devi pensarci. Non devi pensarci.
Ma
è troppo tardi. Non puoi far niente per lei.
E
forse non salverai nemmeno te stessa.
Che
orrore, che orrore…
Non
mi rendo nemmeno conto di star delirando. Chiudo gli occhi
nuovamente, ma l’oscurità mi sovrasta, il mio corpo non risponde
più e in pochi secondi non sono in grado di sentire più nulla.
*
* *
Il
buio, da gelido tormento, all’improvviso si trasforma in una
coperta soffocante. Per pochi attimi mi sento ancora nel panico, poi
mi volto rapidamente sulla destra e riconosco le finestre ad arco di
casa mia. Sono nel mio letto ed il rumore insistente che mi sembrava
di sentire appena dopo il delirio era quello di una pioggia
scrosciante che sta continuando ad imperversare. Le torce sono
accese, ma ho l’impressione che stia davvero calando il buio, non solo perché il tempo è pessimo, ma proprio perché la giornata sta per
volgere al termine. Quanto ho dormito? E soprattutto… come sono
finita qua?
“Amy!”
chiamo con tutta la voce che ho, anche se mi rendo conto di essere
debole e di avere mal di gola.
Amy
doveva essere dietro alla porta di camera mia, perché entra subito,
il sollievo dipinto sul volto.
“Adesso
vi sentite meglio?” mi chiede con sollecitudine.
“Io...”
gracchio debolmente. “Non lo so. Forse un po’ meglio, sì. Ma che
è successo?”
“Siete
svenuta, Milady. Siete crollata al momento dell’esecuzione della
Regina Caterina. Per fortuna quasi tutti avevano gli occhi puntati
sul patibolo. Un uomo vicino a voi ha visto che il velo che avevate
sul viso si era alzato e vi ha riconosciuto, ma grazie a Dio si
trattava di una persona fedele al vostro ricordo. Ve lo avevo detto,
Milady: a corte sono in tanti a portarvi ancora rispetto” conclude
senza nascondere gli occhi lucidi.
“Continuo
a non capire, Amy. Sono stata salvata da quest’uomo? E Anthony?”
“Quel
galantuomo vi ha rimesso il velo, forse mentre nessuno stava
guardando. Ha rassicurato le persone intorno a lui dicendo di
conoscervi. Anthony nel frattempo ha attraversato la folla, si è
presentato come vostro uomo di servizio e vi ha preso in braccio,
portandovi verso la carrozza.”
Sono
incredula. Anche in una giornata terribile, la fortuna sembra quasi
sorridermi. O forse è semplicemente il fatto che, ora che sono una
semplice Lady, nessuno mi considera più come un tempo. Forse
quell’uomo ha provato simpatia per me ed ha avuto pietà delle mie
condizioni. E di sicuro nessuno ha collegato Anthony alla mia
persona, un po’ perché per i nobili la servitù è sempre
invisibile, un po’ perché i cortigiani, negli ultimi tempi, hanno
iniziato ad evitare i signorotti di campagna, come quelli che vivono
vicino a me, considerandoli meno nobili di loro. Anche la mia
carrozza, modesta e nascosta sotto degli alberi ampi e bassi, non
deve essere stata collegata in alcun modo a me.
“Anthony!
Milady si è svegliata!”
Il
grido di Amy che richiama il marito appena fuori dalla porta mi fa
trasalire. I miei nervi risentono ancora di tutto quello che è
successo oggi. Mi chiedo se i miei umori non stiano diventando freddi
e maligni, e, se è così, so che non è a causa del clima e del
dannato inverno inglese che sembra non finire mai.
Anthony
si avvicina alla porta di camera mia con i passi lenti e pesanti che
ho imparato a riconoscere, ma il fiato grosso tradisce l’affanno.
Anche lui deve essersi preoccupato molto per me, come la moglie. Nel
vedere il suo sorriso aperto, per un attimo mi sento in colpa. Sono
le uniche persone che si preoccupano per me, ormai sono un po’
avanti con gli anni, ed io li ho trascinati in questa mia follia.
“Milady,
come state? Quando vi ho tirato giù dalla carrozza avevate già
ripreso conoscenza, ma tenevate gli occhi chiusi. Mi avete detto:
lasciami dormire. Sembravate in preda alla febbre. Ho avuto paura. Vi
ho consegnata a Amy, che vi ha messo nel letto. Vi siete
addormentata. Ho chiamato il dottore e lui è venuto subito, ma ha
detto che non c’era febbre e che stavate solo riposando. Ha detto
che forse avete avuto un crollo di nervi. Ha detto anche che ritornerà domani a controllarvi.”
“Non
c’è da stupirsi i vostri nervi non vi abbiano assistito, Milady!
Deve essere stato uno spettacolo orribile… e poi, proprio voi...”
Le
ultime quattro parole sono quasi sussurrate. Il silenzio invade
improvvisamente l’abitacolo. So a che cosa stiamo pensando tutti e
tre, ma non riesco a dirlo, solo ad ammetterlo tra me e me. Sono
stata pericolosamente vicina a quel patibolo, e non come semplice
spettatrice.
*
* *
Con
l’aiuto di Amy, mi sono lavata, sistemata, preparata per la cena.
Lei avrebbe voluto portarmi da mangiare a letto, ma io ho insistito
per scendere al piano di sotto e cenare con loro. Ci sediamo sempre
insieme noi tre, sembriamo una famiglia anche se loro sono al mio
servizio, e stasera ne ho più bisogno che mai.
Eppure
io apparterrei ad un altro nucleo familiare. Io sono l’amatissima
sorella del Re Enrico VIII. Un eufemismo davvero ridicolo,
considerato che siamo stati sposati per sette mesi e tutte le persone
che erano nel cortile con me stamattina si sono rivolte a me più di
una volta con l’appellativo di Regina. Tuttavia, sono
convinta che, se oggi sono stata riconosciuta soltanto da una
persona, è perché nessuno si è mai soffermato su di me più di
tanto, nessuno ha mai voluto celebrare la mia bellezza. Io sono
rimasta sempre e comunque Lady Anna di Clèves, la nobildonna tedesca
che non conosceva nessuna famiglia inglese. La straniera arrivata da
lontano per ragioni politiche. La donna bruna, matura, quieta che
forse avrebbe dato tranquillità all’irascibile Enrico.
Era
Caterina la vera stella della corte. La dama di compagnia più
giovane e più bella, la ragazza scaltra e impertinente che si
appartava con i suoi amanti, la fanciulla vezzeggiata dal Re che si
comportava con lei in un modo che mi è subito sembrato morboso.
Più
osservo la pioggia che attraversa la notte come ferro liquido, più
mi sembra di rivivere tutto. Sapevo che cosa era accaduto alle altre
mogli del Re. Una obbligata a divorziare, una decapitata, una morta
giovanissima. Ero consapevole che essere la quarta regina in pochi
anni era indizio di una posizione quanto mai precaria, ma non mi ero
resa conto che la corte si sarebbe rivelata, a tutti gli effetti, la
sede di un mostro.
Se
ci ripenso ancora oggi, mi sento inorridire. Quel fiato terribile,
quei denti marci, quegli occhi acquosi da ubriacone molesto, quelle
forme strabordanti che comprimeva in abiti da paggio (tanto tutti i
cortigiani lo avrebbero lodato lo stesso), quella gamba gonfia per la
gotta. E poi i capricci da bambino, le prepotenze quotidiane, la
rabbia distruttiva che gelava il castello, le attenzioni lascive
verso qualunque donna. Caterina, nonostante la sua immaturità, mi piaceva, e quando Enrico ha
iniziato ad essere fin troppo esplicito con lei ho avuto paura per
entrambe. Per il mio presente e per il suo futuro.
So
che in tanti, a corte, hanno spettegolato dicendo che mi è andata
bene. Che con il divorzio mi sono salvata la vita. Odio le dicerie di
corte, ma in questo momento non mi sento di dar loro torto. Io ho
avuto l’unica colpa di non essere rimasta incinta in pochi mesi di
matrimonio, e di non essere mai andata a genio a parte della nobiltà
locale per via delle mie origini tedesche. Non c’erano elementi per
incriminarmi di nulla, è bastato ripudiarmi come donna infertile.
Caterina, invece, da ragazza giovane qual era, pensava di essere la più furba di tutti. Di fare quel che voleva come le regine
delle favole e di poter continuare a frequentare i suoi amici intimi.
E, proprio come nella più crudele delle fiabe, non si è resa conto
che stava andando incontro ad un lupo feroce.
Il
temporale fuori mi fa ancora paura, ma almeno sono tornata nel mio
ambiente naturale: la campagna. In Germania, la zia che mi faceva da
tutrice era molto severa, e io avevo timore del suo sguardo e delle
sue bacchettate, ma appena uscivo di casa ero libera di camminare per
campi e boschetti, specie durante la bella stagione, che era
piacevole, asciutta, mai troppo calda. Persino le piogge erano ben
accolte, perché irrigavano un terreno piuttosto secco.
Qui,
in questa Inghilterra perennemente umida, solo in aperta campagna
torno a respirare un po’. La città è buia e spaventosa in
inverno, soffocante in estate. È una nazione malata, corrotta dalla
paura che incute un re diventato tiranno.
Per
questo motivo, so che non mi posso considerare ancora del tutto
sfuggita al patibolo: qualche invidioso o, più facilmente, qualche
disperato, pur di salvare se stesso, potrebbe fare il mio nome al
momento sbagliato. La dinastia Tudor avrebbe dovuto mettere fine ai
meschini sotterfugi ed alle piccole vendette attuate durante la
guerra tra York e Lancaster, ed invece li ha moltiplicati. Ho la
sensazione che nessuno, né io né nessun cittadino inglese, avrà
pace finché il mostro non sarà stato definitivamente sconfitto.
Sarà solo allora che l’incubo smetterà di tormentarci. E, anche
se probabilmente io non potrò assistervi, inizierà una nuova pagina
della nostra storia.
FINE
ALCUNE
PRECISAZIONI
Nonostante
le sfumature horror che ho cercato di dare, per attenermi al tema di
ottobre, questo racconto vuole essere soprattutto uno storico, ed è
un mio personale omaggio a Philippa Gregory, scrittrice e
professoressa di Storia Moderna inglese della quale sono grande fan,
ed ai suoi romanzi, specie L’eredità della Regina, che
narra le vicende di Anna di Clèves e Caterina Howard,
rispettivamente quarta e quinta moglie di Enrico VIII.
La
storia è ambientata a Londra nel 1542, anno dell’esecuzione di
Caterina. Ovviamente il fatto che Anna abbia voluto assistere è
frutto della mia immaginazione, una sorta di mia “licenza storica”.
Non c’è alcun riscontro!
Si
sa, invece, che Anna di Clèves fu praticamente obbligata a
divorziare dopo sei/sette mesi di matrimonio, che fu messa in una
casa di campagna con persone di servizio, che fu insignita del dubbio
titolo di amatissima sorella del Re e che visse relativamente
serena fino al 1557, anno in cui morì per cause naturali. La sua
sterilità resta da dimostrare: Enrico VIII era in un’età che ai
tempi veniva considerata matura, e in più era obeso e affetto da
tante patologie. Anche l’adulterio di Caterina Howard, per quanto
probabile, non può considerarsi certo, perché erano pur sempre
tempi di complotti, anche decisamente meschini.
Il
“fatto di sangue” a cui mi riferisco, che ha dato il via alla
trasformazione della Torre di Londra da carcere comune a luogo di
orribili leggende, è la sparizione di due figli maschi di Elisabetta
Woodville di York, nonna materna di Enrico VIII. I due bambini erano
stati imprigionati lì per motivi politici e non erano mai più
usciti dalla Torre.
La
nascita di Enrico VIII (e del fratello maggiore Arturo, morto
giovanissimo) avrebbe dovuto significare una fase di prosperità e
pace, perché il padre di origini Lancaster e la madre di origini
York si erano uniti in matrimonio, ponendo
fine alla Guerra delle Due Rose. La dinastia Tudor si rivelerà un
momento importantissimo per la storia inglese, ma porterà con sé
anche tutti i problemi delle monarchie assolutistiche. La “nuova
pagina” a cui Anna si riferisce è quella di Elisabetta I,
determinante per la storia moderna europea, ma, purtroppo, ancora
molto sanguinaria.
Un’ultima
precisazione: i nomi di Anthony e Amy sono un altro piccolo omaggio a
Philippa Gregory. Si riferiscono a due personaggi minori dei suoi
romanzi: nello specifico, al saggio fratello maggiore di Elisabetta
Woodville (da La regina
della Rosa Bianca) e
alla sfortunata moglie di Sir
Robert Dudley, favorito e amante di gioventù di Elisabetta I
(L’amante della
regina vergine).
Concludo
lasciandovi i link ai post
e booktag in cui ho parlato di questi e altri romanzi:
1) La serie della Guerra delle Due Rose
2) Caterina, la prima moglie
3) L'amante della Regina vergine
4) L'eredità della regina
Io
ho scritto parecchio, quindi ora tocca a voi raccontarmi le vostre
impressioni!
So
che mi sono dilungata un po’ nella parte delle spiegazioni
storiche, ma ci tenevo che tutto fosse chiaro, dopo il “mistero”
che è aleggiato nel corso della narrazione.
Spero
di aver azzeccato il tema del mese e di avervi fatto venire almeno un
brividino!
Vi
invito, come sempre, a seguire tutti i post con il banner della
rubrica “Storytelling Chronicles”… per leggere qualche altra
storia spettrale!
Grazie
ancora per la lettura, al prossimo post :-)
